Violet Evergarden - Booklet 7

 

 Los escritores son como las sombras.

Ya sea en días lluviosos o soleados, están en sus pequeñas habitaciones escribiendo palabras. Eso es todo. Su trabajo es extremadamente anodino, y se podría decir que es un trabajo solitario.

Nadie se imagina quién está detrás de las historias que leen. Si lo hicieran, se sentirían sin duda decepcionados. Porque lo estarían. Nadie quiere descubrir que, más allá de las historias que están leyendo, hay alguien que tose copiosamente mientras, sin embargo, sostiene la pluma.

Yo tampoco quería que se enteraran. Por eso me hice pasar por una sombra.

Había quienes salíamos a la luz del sol, pero eso no me convenía. Por eso, bueno, siempre me alegraba mucho cuando de vez en cuando encontraba, por pura casualidad, gente a la que le gustaban mis obras. Básicamente, como nunca subía al escenario, nunca recibía cumplidos. Por lo tanto, este tipo de cosas me llenaban de alegría, como: "Ya veo, así que hay alguien que se fija en mis obras. Antes sentía que estaba solo en el mundo, pero he conseguido llegar a otras personas. Gracias. Me gusta que te gusten mis obras. Hagamos lo mejor en este extraño mundo".

Así, me fui abrazando y estrechando manos con ellos, y ambos volvimos a nuestras vidas.

―Sr. Oscar... ¿puedo ser su hija?

Sin embargo, algunas personas no eran así.

Esta es una historia sobre una oración que se siente como la lluvia en una tarde de verano - del tipo que es un poco suave, pero te encuentras deseando que algo suceda una vez que el clima se aclare.

 

 

 

Conocí a la chica que me hizo esa impúdica pregunta cuando visité un orfanato construido gracias a las inversiones de dos reinos, Drossel y Fluegel.

Mi nombre real es mi seudónimo y he publicado innumerables obras sólo como "Oscar". Desde obras de teatro hasta novelas, había lanzado al mundo varias historias. Entre ellas, una historia que creé con la ayuda de cierta Auto-Memories Doll fue muy popular entre personas de diferentes edades. En el orfanato había un ejemplar de este libro que, al parecer, era tan apreciado durante el recreo que los niños se disputaban por él. Esto me hizo feliz.

De todos modos, la invitación a leer en voz alta fue una petición muy significativa para mí y los detalles me hicieron querer hacerlo. El orfanato podía ofrecer una escolarización básica, pero parecía estar falto de personal, por lo que eran pocos los niños que sabían leer y escribir. Cuando me enteré de que se había planeado una sesión de cuentos para que esos niños, que habían llegado a ese lugar por todo tipo de razones, desarrollaran un interés por la literatura -por pequeño que fuera- para que fueran capaces de elegir su propio futuro, me pareció algo increíblemente brillante. (Al parecer, la que empezó esto fue la reina Charlotte Abelfreya Fluegel, que se había casado en Drossel con Fluegel. Se trata de una persona apasionada por la educación).

Así fue como yo, aunque un poco avergonzado, visité el orfanato con mi propio libro en la mano y participé en la sesión de cuentos, pero...

―Señor Oscar... ¿puedo ser su hija?

En una tarde en la que la luz del sol brillaba con fuerza, las vidrieras del orfanato, que habían sido instaladas cuando se remodeló su iglesia, llenaban la sala de una luz colorida, rebosante de una calidez que daban ganas de lanzar un suspiro. Sin embargo, al contrario de la calidez de la sala, sentí escalofríos y el aire del lugar estaba helado.

―Huum... ―Mi cobarde yo buscó la ayuda de las monjas del orfanato. Era una petición para "declinar".

―Ángela, eso es un no-no. ¡No molestes al Sr. Oscar!

―¿Qué es lo que molesta? Sólo hice una pregunta.

Las monjas me miraron como diciendo:

―Lo siento por esto...

Sólo pude responder con una expresión que decía:

―No hace falta; yo también lo siento un poco...

Por lo que parece, la chica que tenía delante me había confundido con un adulto que había venido con la intención de adoptar a un huérfano.

 

 

 

Ocurrió durante la hora de la despedida, después de que la sesión de cuentos hubiera terminado.

Además de las obras que iba a donar al orfanato, había comprado y traído varios libros. Los había ojeado todos, ya que eran cosas que me habían gustado en mi infancia o series que eran muy populares en ese momento.

Me alegré mucho de haberlos traído. No había nada más adorable que las caras de felicidad de los niños al recibirlos. Me pareció un cierre adecuado para el final de un momento feliz.

Los niños habían escuchado en silencio con los ojos brillantes, por lo que se notaba que ambas partes se lo habían pasado muy bien. Todos se habían puesto en fila y habían tomado los libros uno por uno.

La última chica de la fila era la niña en cuestión.

Tenía el pelo rubio platino y los ojos rojos. La melanina era muy escasa en ella. Los diversos elementos de su apariencia podrían ser genéticos. Era una niña que tenía un aire ligeramente extraño. Quizás tenía entre siete u ocho años.

Si se quedaba allí, parecía que ese lugar podría convertirse en un cuadro... Esta extrañeza me resultaba familiar.

-El aire que la rodea es un poco similar al de Violet Evergarden.

Me estremecí. Si Violet fuera una chica más joven, probablemente sería así.

Había una Auto-Memories Doll a la que tenía mucho cariño. Era Violet, que trabajaba en la Compañía Postal CH, que tenía su oficina principal en Leidenschaftlich, un lejano país del sur.

Nuestra relación era que la había contratado una sola vez, pero esto quedó registrado en mi memoria como un momento maravilloso. Era la mujer que me había tendido la mano cuando me encontraba en la encrucijada de mi vida, una maga que me había mostrado una visión maravillosa. La chica que me había dado un precioso regalo.

Que aparezca ante mis ojos una niña huérfana que se parezca un poco a ella, francamente, hace tambalear mi corazón.

-Pero no puedo decir: "Bueno, hagamos eso".

Yo soy un adulto lleno de problemas.

―Erm, podría ser increíble si eso pudiera suceder... ―Me aclaré la garganta, eligiendo mis palabras con el mayor cuidado posible―. Pero lo siento; es imposible. Ya tengo una familia.

¿Cómo era eso? Me había esforzado por tratar de no herirla en lo posible.

Tal vez por eso, las monjas asintieron profundamente como si dijeran: "Magnífica respuesta" y la calmaron:

―No deberías pedir algo tan egoísta.

―Es así? Entonces...

Pero la chica era fuerte.

―...Si consigue el permiso de su familia, ¿puedo ser su hija?

Más que fuerte, era inocente hasta un punto cruel. Cruel por inocente.

Había una falta de pretensión en su anhelo, exactamente porque no lo tenía. Esto envolvía sus palabras - no, la totalidad de ella.

―¡Angela!

Las monjas la abrazaron por detrás e intentaron marcharse, pero las detuve.

Sus preguntas no eran raras ni mucho menos. Ni tampoco groseras.

--Yo soy el culpable por darle una respuesta tan vaga como para que ella tuviera este tipo de pensamiento.

Por lo tanto, esta vez le respondí con la verdad:

―Eso también es imposible. Mi familia ya falleció.

Este tema era bien conocido entre la gente que me conocía, así que las monjas debían estar al tanto.

En el pasado tuve una esposa y una hija. Ambas fallecieron.

Primero perdí a mi mujer, y luego mi hija expiró. Ambas murieron a causa de la enfermedad, viviendo intensamente hasta el final. Eran tan maravillosas que era casi un desperdicio que fueran mi familia.

Como eran tan maravillosas, sufrí su pérdida durante mucho tiempo, viviendo una vida impotente al ser incapaz de recuperarme. Durante un tiempo, fui el escritor al que la sociedad trataba como un ermitaño. Mi corazón estaba plagado de una enfermedad, hasta el punto de que suplicaba a Dios una y otra vez: "Te lo ruego. Quiero morir, por favor, mátame".

El libro que leí a los niños fue en el que plasmé estos sentimientos. Era la historia que creé con la ayuda de Violet Evergarden.

―¿Su familia murió?

Haciendo lo mejor que pude para no dejar que mi cara se crispase, le dije la verdad:

―Sí, han muerto. Fallecieron hace tiempo por una enfermedad ―El tono de mi voz podría haber bajado. No quería asustarla, pero fue algo natural.

―Ya veo... Yo tampoco tengo familia. Estamos igual, ¿eh?

Me costó mucho evitar que me temblaran las manos.

―Entonces, ¿por qué no puedo ser su hija?

El dolor me recorrió el pecho y me encontré acariciándolo con una mano arrugada, aunque no podía hacer nada al respecto.

―Mi familia se ha ido, pero tengo una.

Qué triste fue poner esto en palabras. Mientras me aguantaba para que no se me formara una película de lágrimas en los ojos, me sentía avergonzada de mí mismo. Sin embargo, como adulto, quería dar una explicación adecuada a esta niña, cuyas circunstancias eran tan desafortunadas.

―Siempre estarán conmigo, así que no necesito una nueva familia.

--Quiero poder hacer algo por ti, pero no puedo. Porque tengo las manos llenas luchando contra mi propia soledad. Así que no tengo espacio para salvar a alguien.

Para no molestarla y para que no pensara que lo decía porque me caía mal, me arrodillé y hablé:

―¿Sabes? Una familia no es algo que se pueda sustituir. Es diferente a regar una flor. Es porque es esa persona, y tiene que ser ella... eso es la familia.

―Pero lo que yo quiero es ser su familia, señor Oscar.

―Eso no es posible... Señorita...

―Señorita Ángela.

―Eso no es posible, señorita Ángela.

―¿Por qué?

―Sólo porque sí; lo siento.

No parecía convencida.

Si fuera una persona menos complicada y de mejor corazón, podría haber esquivado la pregunta con éxito. Pero lo imposible era imposible. No quería una nueva familia. Aunque una rosa de soledad floreciera en lo más profundo de mi pecho y sus pétalos me asfixiaran, no quería una.

-Porque eso no sería más que una traición hacia esas dos.

Ángela y yo nos miramos con rostros preocupados.

―Pero, ¿sabe, señor Oscar? Creo que me necesita.

―Eres insistente, ¿eh?

―Entonces, ¿puedo al menos escribirle cartas?

―¿Por qué?

―Porque las necesitará cuando se sienta solo.

-¿No eres tú la solitaria?

Dejarse llevar por los sentimientos de un momento era una acción tonta para un adulto, pero ¿había algún adulto en algún lugar que rechazara a un niño huérfano después de que le dijeran: "Quiero escribirle cartas"? Puede que sí, pero eso era inhumano.

Con el rostro turbado, sólo consentí en el intercambio de cartas.

 

 

 

Desde entonces, las cartas de Angela me llegaban varias veces al mes.

Entregó tantas cartas que me hizo preguntarme si pretendía hacer un intercambio de telegramas en su lugar. Al parecer, las monjas le dijeron que disminuyera la cantidad, ya que podía ser una molestia para mí, pero no dio muestras de obedecerlas.

El contenido de sus escritos era una tontería. Su vida en el orfanato, lo que había comido en un día, los vestidos regalados que había recibido. Escribía sobre esas cosas.

Las cartas siempre venían en sobres con hermosas ilustraciones de paisajes, por lo que era fácil saber que eran de Angela. Probablemente eran los que se usaban en el orfanato.

Sr. Oscar, su nuevo libro llegó al orfanato. Fui la primera en leerlo. Puedo entenderlo incluso sin que alguien lo lea por mí. Sus palabras me abren el corazón como si las hubiera experimentado yo misma. Sr. Oscar, como pensaba, usted me necesita.

 

Angela, gracias por leer el nuevo libro. Me alegro de que te haya gustado. Te expresas de una manera maravillosa. Puede que seas apta para ser escritora. Deberías intentar escribir una historia algún día. Bueno, hasta la próxima.

Mis respuestas también fueron bruscas, pero ella siguió escribiéndome con insistencia.

 

Sr. Oscar, hay un pasaje que me gusta en su nuevo libro. La parte en la que dice que la soledad florece en tu pecho, se convierte en una flor y hace que no puedas respirar, me gusta mucho, mucho. Lo entiendo perfectamente. Me pregunto por qué cuando nos sentimos solos, nuestro corazón se hace más doloroso y pesado y nos sentimos asfixiados.

 

Ángela, lo has leído una y otra vez, ¿eh? Gracias. En cuanto a por qué nos sentimos asfixiados, veamos. Supongo que es porque el corazón está situado en nuestro pecho. Aunque podría no serlo.

Aunque estemos lejos en edad, llegamos a ser algo así como amigos en nuestras cartas.

 

Sr. Oscar, ¿ha visto la flor prensada que puse en la carta anterior? El agradable aroma ya ha desaparecido, pero escogí la más bonita que encontré. La elegí porque pensé que le convenía a usted. ¿Le gustó?

 

Angela, tienes un gusto extremadamente fino. Escogiste una violeta, ¿verdad? Es mi flor favorita. Sólo me empezó a gustar esta flor cuando ya era adulto, pero ¿no crees que es una flor pura y seria pero distinguida?

 

Sr. Oscar, si me comparara con una flor, ¿qué clase de flor cree que sería? Los niños del orfanato me tienen miedo, así que no me hablan mucho. Tanto mi piel como mi pelo son blancos como el papel. Además, me gusta dibujar, y dicen que les da miedo que esté todo el rato dibujando y que no les escuche si alguien me habla. Pero la gente es así cuando está absorta en algo, ¿no? ¿No es usted también, señor Oscar?

 

Angela, cuando estoy absorto en algo, incluso me olvido de comer. Muchos de mis amigos me han dejado por esto. Tú y yo nos parecemos un poco, ¿eh? Si tuviera que compararte con una flor... déjame ver. ¿Una flor de loto, supongo? ¿Has visto alguna vez una? Son realmente hermosas cuando flotan en el agua.

 

Ya sea cuando estaba de viaje o en casa, se convirtió en un hábito para mí abrir sus cartas y escribir una respuesta.

 

Sr. Oscar, busqué la flor de loto. Había una guía de referencia ilustrada de la flor en el libro que usted me adelantó. Es una flor preciosa. Gracias. Creo que es un girasol, Sr. Oscar. Es larguirucho, alto y siento que podría mirarme siempre. ¿Me equivoco?

 

Angela, no soy tan agradable. Pero, bueno, eres una valiosa lectora y mi amiga por correspondencia, así que me parece bien hacer este tipo de cosas por un tiempo. Pero asegúrate de no esperar demasiado. Por cierto, voy a donar el libro que querías leer a través de la Compañía Postal CH. Por favor, léelo.

 

Yo mismo era un solitario, por lo que incidentalmente me encontré preocupado por esta niña que me enviaba cartas tan a menudo.

 

Sr. Oscar, los compradores vinieron a buscarme hoy. Sin embargo, cuando se enteraron de que había sido devuelta por otros compradores tres veces, renunciaron a mí. Las Hermanas son muy malas. No deberían haberles contado eso. El orfanato habría obtenido beneficios si me hubiera ido con ellos.

 

Angela, no deberías referirte a tus futuros padres como "compradores". No creo que las hermanas sean malas. Si te comportas como una buena niña, seguro que unos buenos padres vendrán a ti.

 

Sr. Oscar, usted es una persona de buen corazón, ¿no? Creo que necesito a alguien como usted, pero si no es así, ¿significa que alguien más en algún lugar me necesita? Estaré contando los días con los dedos hasta que conozca a esa persona.

 

Angela, dije que eres una valiosa lectora para mí, ¿no es así? Y una magnífica amiga por correspondencia. Desde luego que eres necesaria. Ya sacaré tiempo para volver a aparecer por allí, pero hasta entonces, estudia bien y escucha lo que dicen las hermanas.

 

Sr. Oscar, ¿es eso cierto? Entonces contaré los días para eso con los dedos. Me pregunto cuántos serán necesarios. ¿No caerá en mi día para limpiar el jardín? Le daré un dibujo. ¿Qué tipo de dibujo prefiere? Mis dibujos son conocidos por ser buenos.

 

Sr. Oscar, ¿qué colores le gustan?

 

Angela, me gustan los colores de las hojas de otoño.

 

Sr. Oscar, ¿qué tipo de comida le gusta?

 

Ángela, me gusta todo lo que es casero.

 

Sr. Oscar, ¿qué tipo de cosas malas le gustaría hacer si Dios lo permitiera?

 

Angela, déjeme ver. Algo como pintar grafitis en las paredes de la mansión de un crítico de alto rango.

 

Sr. Oscar, ¿cuál de las cuatro estaciones le gusta más?

 

Angela, me gusta el otoño. Es una estación enloquecedora.

 

Sr. Oscar, ¿tiene un tipo de mujer? A mí me gustan las de cabello oscuro.

 

Ángela, qué pena, yo no soy de cabello oscuro. Veamos; tal vez la gente sana sea lo mío.

 

Sr. Oscar, ¿cómo se distrae de su tristeza cuando se siente triste?

 

Ángela, me quedo quieto y espero a que se me pase. Es triste, ¿verdad?

 

Sr. Oscar, cuando está feliz, ¿tiene a alguien con quien hablar de ello? Yo no tengo.

 

Angela, deberías hacer amigos. Si no lo consigues, puedes hablar conmigo de estas cosas.

 

Sr. Oscar, ¿responderá a mis cartas incluso después de que me haga mayor?

 

Ángela, es posible que pierdas el interés en mí una vez que crezcas.

 

Sr. Óscar, le seguiré enviando cartas aunque sea mayor; es una promesa.

 

 

 

Para ser sincero, cuando ya habíamos intercambiado unas diez cartas, yo era un ignorante. En cuanto a qué ignoraba, era el carisma de la chica llamada Angela.

Era extremadamente inteligente, estudiaba literatura y entendía la expresión poética, pero al fin y al cabo seguía siendo una niña, por lo que si fuera la hija de un conocido, podría haberle dicho: "Tiene algún tipo de talento, así que si alguna vez tienes inconvenientes en el futuro, por favor déjala a mi cargo".

Hasta ahora no éramos más que amigos por correspondencia sin ningún tipo de conexión entre nosotros, pero incluso empecé a pensar que dejar sola a una niña tan maravillosa sería una pérdida mundial (también era una amiga por correspondencia cariñosa en general). Si, por ejemplo, la confiaba a otra persona y sólo tenía que proporcionarle apoyo económico o algo así, esto sí que lo podía hacer, aunque no viviéramos juntos. No tenía ni idea de si podríamos formar una familia, pero mantener a una niña tan inteligente en un orfanato me parecía un desperdicio. Creía que sin duda tenía algún tipo de talento literario...

Empecé a pensar en Angela todo el tiempo, ya fuera mientras trabajaba, comía o me bañaba.

Escribió que había sido devuelta por sus padres adoptivos tres veces, lo que me hizo preguntarme qué demonios pudo haber pasado. ¿No les gustó su ligera arrogancia? Pero los niños son así, así que esto debía estar dentro de lo que cabía esperar.

¿Por qué tenían que herirla tres veces? ¿Había algo en ella que no coincidía con lo que querían? ¿Quizás su color de piel y de pelo?

Lamentablemente, muchas eran las personas que discriminaban a otras por este tipo de cosas, a pesar de ser seres humanos... pero ella no era un animal de compañía. Era una persona. Este tipo de perspectiva no era algo necesario para criar a un niño.

Me gustaba su pensamiento poético, pero... suponiendo que no tuviera nada de eso. Incluso sin eso... era una niña maravillosa. Era realmente una niña de buen corazón e inteligente.

Si me hubiera dicho esto desde antes de conocer a esta niña, me habría rechazado de plano con un "no digas tonterías", pero a partir de ahora, mi pequeña amiga por correspondencia era la única persona en el mundo que se preocupaba por mí en todo momento. Era realmente una chica amable. No hay duda de ello.

Me detuve bruscamente en ese momento, ya que dentro de mí surgió la sensación de que, si ese era el caso, tal vez debería invitar a mi amiga por correspondencia a mi casa lo antes posible. Sí, pensaba que era imposible que fuéramos una familia si tenía que verla como mi propia hija, pero por el momento, las dos éramos amigos. Si es así, ¿no es normal que los amigos se ayuden mutuamente? Al fin y al cabo, eso es lo que hacen los amigos. No necesitaba una razón para andar con rodeos.

 

 

 

Sin embargo, un tiempo después de haber tomado esta decisión, sus cartas dejaron de llegar y una de las monjas del orfanato me dijo que fue adoptada por alguien.

Me quedé atónito en la entrada del orfanato, con muchísimos regalos en la mano.

―¿Es así? Qué pena. No podremos vernos más.

-Dijo que seguiría enviándome cartas para siempre, y sin embargo...

―Oh, es que sus cartas dejaron de llegar, así que me preocupé.

-¿Has ido a un lugar donde puedes ser feliz para siempre?

―Está bien. Por favor, dale esto a los niños huérfanos.

--¿Es un lugar donde la gente se preocupa más por ti que por mí?

―¿Dijo algo sobre mí?

-¿Puede la gente de allí entender que tu bondad y grandeza se construyó desde tu soledad?

―¿Es así...?

-¿La gente que está dispuesta a protegerte si pasa algo?

―Ya veo...

-Angela, ¿la gente de ese lugar te apreciará?

Aquel día de verano, el sol brillaba con fuerza y hacía un calor abrasador. Había un sonido de algo que ardía dentro de mi cabeza.

 

 

 

Tenía un fuerte dolor de cabeza cuando volvía del orfanato. Sin embargo, en realidad no me faltaba nada en el cuerpo, así que el intenso dolor se me pasó después de tomar un breve descanso.

Hubo días en los que no podía beber ni comer nada, sólo mirar el buzón en busca del correo que nunca llegaba, pero con el tiempo volví a ser capaz de comer.

Y así, los cambios comenzaron a producirse poco a poco.

El número de veces que tomaba libros para niños en las librerías disminuyó gradualmente. Empecé a apartar la mirada cada vez que veía una flor de loto. Dejé de comprar papelería con letras bonitas. Empecé a frustrarme más cada vez que veía a los padres paseando con sus hijos. Pasaron los días mientras me recluía en mi casa, sin ver a nadie. Decidí meter sus muchas cartas en una lata y encerrarlas en un armario.

Aunque las cartas de Ángela -que era una niña tan brillante a mis ojos- ya no llegaban, el tiempo pasaba sin que pudiera ni siquiera protestar ante Dios por ello, y finalmente, esto se convirtió en una rutina diaria. El tiempo era realmente despiadado.

Cuando perdí a mi mujer y a mi hija, lo supe. Nada tan precioso volverá a aparecer en mi vida. Así que cuando ella se fue, volví a perder algo grande. Pero en el caso de Angela, mi error fue no darme cuenta hasta que fue demasiado tarde. El hecho de que tardara en darme cuenta no significaba que las cicatrices fueran superficiales.

Mi día a día era duro precisamente porque miraba el mundo girar sin miramientos.

Si yo estaba triste, el mundo debería estarlo también, ¿no? Si yo lloraba, el mundo debía llorar por mí. Quería decir eso y llorar, pero mientras tuviera la cabeza metida en esto, lo único que pasaría es que el mundo me dejaría atrás y nada me llenaría. Por lo tanto, no me quedaba más remedio que ponerme en movimiento y seguir con mi vida cotidiana como si fuera a enterrar algo.

Y así, poco a poco fui mejorando.

Por alguna razón, mi proceso de creación se despejaba cada vez que experimentaba algo triste. Puede ser que los escritores se aclaren más cuanto más heridos estemos y más tristes estemos. Cuanto más solos nos sentimos, más claros somos.

 

 

 

La segunda vez que tuve la oportunidad de contar historias en el orfanato fue un año después de que las cartas de Angela dejaran de llegar. Me sentí reticente al respecto, pero decidí acceder, ya que mi conciencia hacía ruido sobre lo feliz que estaría Angela si yo hiciera algo por los niños del orfanato.

Algunos de los niños seguían aquí desde el año anterior. Algunos no estaban aquí hace un año. Durante el período en el que yo estaba saboreando lentamente la pérdida, el mundo, en efecto, giraba sin miramientos y el orfanato había sufrido un pequeño cambio.

La narración de cuentos no fue como la última vez. Mi libro recibió críticas de los niños, ya que era más lógico que antes. Como los cambios emocionales acababan afectando a mis creaciones, les expliqué con sinceridad:

―Me sentía mal porque me había pasado algo un poco triste. Escribí este libro mientras tanto.

Los niños dijeron amablemente:

―Entonces no se puede evitar.

Era una obra muy valorada en todo el mundo, pero parecía impopular entre los niños. Me dolía por dentro el hecho de que los niños estuvieran más contentos con el último libro infantil que les regalé -uno que fue un éxito últimamente- en lugar del mío. Pero eso era una cuestión trivial.

Les pregunté a las monjas algo que hacía tiempo que no podía preguntar, fuera como fuera.

―¿A dónde fue la señorita Ángela?

La verdad era que siempre había querido preguntar esto. Pero si lo hacía, podía resultar una sospecha injusta hacia el futuro de Ángela. Por muy magnífica que fuera su familia, sentí que acabaría sintiéndome celoso y no sería capaz de desearle bendiciones para su felicidad. Por eso, aquel día en que se me quemó la cabeza, me fui sin preguntar por ella.

―La forma en que Angela fue adoptada... fue un poco complicada...

Las palabras de las monjas hicieron que mi rostro se ensombreciera un poco. Más que nada, Ángela tenía talento para las artes y al parecer se hizo famosa por ello, ya que una obra de arte hecha por ella que se expuso en un bazar celebrado en el orfanato se vendió bien. Un hogar adinerado que poseía una galería se había enterado de ello y se ofreció a adoptarla con el pretexto de criar a una aspirante a artista.

Cuando me enteré de que era más bien como si la contrataran como su empleada en lugar de acogerla como familia, lo que sentí fue... si tuviera que expresarlo con una palabra, probablemente sería "desesperación".

La casa acomodada había adoptado a Ángela a medias, por lo que las monjas también se habían preocupado y habían hecho una visita a la dirección que les habían comunicado, pero al parecer, les dijo una Ángela vestida con delantal y cubierta de pintura: "Padre me va a regañar, así que váyase a casa" y ahí terminó todo.

―¿No les ha escrito ninguna carta o algo así? A mí no me han llegado, pero...

―Sobre eso, según los rumores, parece que el jefe de esa rica familia es un joven con un futuro prometedor, por lo que fue criado en reclusión en su finca... Sospechamos que debe estar prohibiéndole cualquier medio de contacto con el exterior... Ángela estaba terriblemente asustada de enfadarlo, por lo que podría estar dándole un castigo físico. Le dijimos que podía volver aquí si sufría... pero cuando la acogieron, ese hombre hablaba muy fuerte de la ayuda económica, así que tal vez no se atreva a preocuparse por ello... Ángela era una persona rara y se distinguía del resto, pero...

--puedo oír cómo me arde la cabeza.

―...era una niña muy gentil, así que...

--Mi cabeza está ardiendo... Está ardiendo y me duele.

En otras palabras, esa maravillosa niña se había ofrecido y había ido a ese aprendizaje. Esta podría ser la misma razón por la que ya no podía enviarme respuestas a mí, su amigo por correspondencia, y por la que no podía volver con las monjas.

―...queremos hacer algo por ella - eso es lo que pensamos, pero Angela ya se fue... así que no podemos... hacer nada...

-Eso es tan irresponsable. Es su culpa que una chica pueda estar sufriendo en este momento.

Me refugié, la ira hacia todo tipo de cosas surgiendo dentro de mí.

Sin embargo, no desahogué nada de eso. Aunque tuviera esos pensamientos, no debía lanzárselos a las monjas que se esforzaban al máximo trabajando en este lugar. Estaban haciendo un gran esfuerzo a pesar de las dificultades de financiación.

―¿Podría decirme dónde vive?

Si tuviera que hacer algo, sería...

―Angela es mi amiga. Me gustaría verla una vez más.

...lo que un amigo un poco mayor debería hacer.

En cuanto me dieron su dirección, me dirigí a la mansión donde Angela estaba atrapada. Afortunadamente, dicha mansión se encontraba dentro de los terrenos de la galería que poseía la influyente familia.

La galería estaba abierta a cualquier persona que estuviera dispuesta a comprar un cuadro, y mientras pensaba que esto era algo sucio, di el nombre de la obra y del artista, lo que atrajo la atención del empleado de la galería. Era necesario hacerle creer que tenía dinero, ya que mi aspecto no era más que el de un hombre cansado de mediana edad que se podía encontrar en cualquier sitio.

―Esta obra es de una serie realizada por un artista emparentado con nosotros ―El dependiente se acercó a hablar conmigo con una actitud claramente diferente a la que tenía cuando había entrado en el establecimiento.

Estimaba una oportunidad para ir al grano con Angela.

Para empezar, había venido aquí tras recibir las instrucciones de las monjas, pero ¿realmente la tenían en esta galería? Debería tener unos ocho años. ¿Qué clase de talento esperaban de alguien como ella...?

Mientras pensaba, mis ojos se desviaron hacia una obra de arte en particular. Esta obra tenía su marco decorado con sobres de cartas que representaban hermosos paisajes.

Cuando me detuve frente al marco, la cara del empleado se iluminó con un "aah".

―'¿Por qué hay sobres en esto?' es lo que pensó, ¿verdad? Pero, por favor, fíjese en el arte de los sobres. No se trata de impresiones, sino que la propia artista las ha pintado en los sobres con todo lujo de detalles. Por supuesto, también está el paisaje representado en el lienzo. Aun así, creo que esta decoración también tiene mucho encanto. Si ésta ha despertado su interés, puedo mostrarle otras obras de esta artista. Fueron realizadas por una joven que está siendo financiada por el propietario...

No escuché la mayor parte de lo que dijo el empleado. Porque podía oír el sonido de mi cabeza ardiendo y empezaba a tener un terrible dolor de cabeza. Después de todo, ya había recibido innumerables de esos sobres. Cada vez, pensaba en lo bonitos que eran. Pero no pensé que hubieran sido pintados en sobres en blanco por una niña huérfana. Ella los había enviado sin decirme nada. Además, el título de la obra estaba escrito con reverencia en una placa dorada, lo que hacía que las lágrimas nublaran mi campo de visión.

El título era "Porque me gustas".

Sin duda, esto debió de llevar mucho tiempo de elaboración. Aun así, Ángela siempre ponía las cartas en bonitos sobres. El orfanato debía ahorrar lo máximo posible para sus gastos, así que debían ser sobres sencillos. Debió de pensar que eran deficientes, así que me mostraba su talento a través de ellos.

Pero no me di cuenta de eso. Después de todo, estaba demasiado absorto en nuestro intercambio de cartas.

―Me gustaría comprar una obra de arte... pero ¿sería posible llamar a un superior para ello?

Cuando dije esto, el empleado sonrió.

―Tengo muchos contactos y puedo ofrecer ayuda en todo tipo de asuntos. Si es posible, me gustaría tener una charla abierta con el dueño de este lugar. Por ahora, compraré esta obra como prueba de mi buena fe. También me gustaría conocer a la artista ―Le devolví la sonrisa. Pero la naturaleza de mis sentimientos era diferente a la del empleado que tenía delante―. A decir verdad, la artista es una amiga mía. Llevo mucho tiempo buscándola.

Esto podría convertirse en una pelea a largo plazo. Sin embargo, pensé, definitivamente seguiré adelante con ella.

El dolor de cabeza acabó desapareciendo.

 

 

 

Ataviado con una vieja capa, un hombre de mediana edad estaba de pie frente a una escuela de cierta ciudad.

Era un hombre común y corriente. Llevaba el pelo desordenado y usaba gafas. No había en él ningún rasgo especialmente destacable.

Con cara de sueño, el hombre se quitó las gafas para frotarse los ojos varias veces. Era realmente un hombre común y corriente.

Al cabo de un rato, sonó un timbre dentro de la escuela y los niños salieron de repente. Niños y niñas vestidos con uniformes a juego pasaron al lado del hombre de mediana edad y dejaron atrás la escuela, pareciendo que se divertían mientras charlaban entre ellos.

Finalmente, una chica salió sola.

Tenía la piel y el pelo de color blanco puro, así como los ojos rojos. Al ver al hombre, esta chica, cuya apariencia podría describirse incluso como de fantasía, corrió directamente hacia él como una bala, abrazándolo tan pronto como llegó a sus pies.

―Bienvenida, Ángela.

―Ya llegué, señor Oscar.

El hombre llamado Óscar levantó a la chica cuyo nombre significaba "ángel". Los dos se abrazaron como para asegurarse de que no había espacio alguno que los separara. Como si estuvieran terminando de recargar sus baterías, se saludaron con la cabeza una vez que se cansaron y dejó a la niña en el suelo.

―¿Vamos así, señor Oscar? ―Ángela le ofreció la mano.

Oscar la apretó incondicionalmente.

No había nada especial en esas acciones. Se notaba que ya habían hecho esto innumerables veces.

―Sí, podemos ir a pie, ¿o quieres tomar un carruaje?

―¡Caminaré!

―Entonces, debes tener hambre. Tienes algún tipo de petición, ¿no?

―Sí, pero no es eso, señor Oscar.

―¿Hm?

―Sr. Oscar, usted es un tipo solitario, ¿verdad?

―Bueno, más o menos.

―He pensado que le vendría bien dar un paseo conmigo y comer algo por el camino.

―Bueno, eso es cierto.

―Además, normalmente siempre está sentado, así que es mejor que camine. Me preocupa su espalda.

―Que una niña pequeña se preocupe por mi espalda seguro que es incómodo.

Oscar se tragó las palabras "¿Cómo es que me conoces tan bien?". Sabía que cualquier cosa que le dijera se convertiría en su propia derrota.

Los dos diferían completamente en el aspecto, pero estaban en total "armonía" cuando estaban juntos.

―Sr. Oscar, mire, un bonito pichón.

―Efectivamente, tiene las plumas más bonitas que las otras palomas.

Desde la perspectiva de un espectador, parecían padre e hija.

El destino al que se dirigían era un pequeño teatro alquilado, que celebraba algún tipo de exposición. Parecía que se utilizaba para diversos fines, como obras de teatro y conferencias. Al parecer, ahora se celebraba una exposición de pintura.

Después de la recepción, los dos se tomaron su tiempo para caminar y mirar alrededor.

―Me gusta este color. ¿No crees que es maravilloso?

―Es bonito. A mí también me gusta.

Desde jóvenes artistas con un futuro prometedor hasta famosos galardonados. El amplio abanico de exposiciones resultó muy entretenido para los dos amantes del arte.

Al final, llegaron a una serie de obras dispuestas juntas en una sala. Al parecer, aquel era el único lugar donde se reunían las obras de un determinado creador. Probablemente se trataba de una pequeña exposición de un artista que había recibido algún tipo de premio prestigioso hacía tiempo.

Oscar y Angela se miraron las caras y se rieron.

El interior de la sala estaba decorado con muchas obras de arte, como cuadros y marcos adornados con hermosos sobres. Una que llamó notablemente la atención era una pintura abstracta sobre un lienzo enorme, probablemente el doble de alto que un hombre adulto. Cuando el dúo se encontró con esta obra de arte, se pararon ante ella y se quedaron mirando en silencio.

El título de la obra era "Nosotros".

Contemplarla fue un momento especial para los dos. Habían pasado muchas cosas hasta llegar a este punto.

Oscar bajó las cejas, pareciendo que iba a llorar.

―Es maravilloso.

El pueblo estaba lleno de gente, por lo que también había mucha gente entrando y saliendo de esta exposición. Todo tipo de cosas habían sucedido en la vida de Oscar, que no parecía más que un hombre común y corriente, se mirara como se mirara. Una persona nunca podría ver la historia de la vida de otra persona sólo con mirarla. No había nada extraordinario en el mundo y vivir era doloroso la mayoría de las veces. Por eso, momentos especiales como éste iluminaban dulcemente el camino de una persona, aunque sólo fuera por un instante.

―Si no me hubiera salvado, señor Oscar, no tendría la oportunidad de pintar esto ―susurró Angela de forma intermitente, lo que estimuló aún más las glándulas lagrimales de Oscar. Él intentó soltar su mano para limpiarse las lágrimas, pero Ángela no lo permitió. Al abrir los brazos y hacer un gesto de "vamos", Óscar la levantó―. Es usted un llorón, señor Óscar. Yo casi nunca lloro.

Aunque Ángela era la niña de los dos, sin embargo secó las lágrimas de Óscar con la manga de su uniforme, casi de la misma manera que se haría con un bebé.

―Oiga, ¿podemos hablar de nosotros un rato?

--Esta niña no se parece a mi hija en lo más mínimo.

―Cuando nos conocimos, parecía bastante solitario.

-Pero el peso que siento al cargar a esta niña es igual al de ella.

―La forma en que hablaba también se sentía solitaria de alguna manera, pero era agradable. Me parecía que era una persona especialmente maravillosa. No me encariño con los adultos tan fácilmente, pero... Sr. Oscar, pensé que podría llevarme muy bien con usted.

-Mi afecto por ella no hace más que crecer.

―Los dos estamos... en el lado artístico, ¿verdad?

―Sí, eso fue realmente.

-Esto podría ser un pecado.

Oscar temía esto más que nada. Por lo tanto, tenía miedo de aceptarla plenamente cambiando su título en algo que no fuera "amigo" o "amigo por correspondencia". Después de todo, muchas cosas habían pasado hasta este momento.

El tiempo que pasaba con su nueva amiga era sublime, casi como si fueran una familia. Sin embargo, tal vez esto era...

--...un crimen?

¿No podría ser otra cosa que una traición contra su difunta esposa y su hija? Él había afirmado no tener intenciones de tener una nueva familia, y sin embargo encontró varias razones para que ambos estuvieran juntos. Si se lo contara a su mujer y a su hija, ¿no se sentirían mal? No se atrevía a pensar que no podían oírle desde que se habían ido. Podrían estar a su lado. Tal vez se encontraría con ellas después de la muerte. Si era así, esto no era más que una traición, pero no podía detenerse. Ya no podía soltar el peso de esta vida.

-Porque...

―Sr. Oscar. Asegúrese de contar conmigo cuando se sienta solo. Estoy en deuda con usted por todas las cosas que ha hecho por mí. No, incluso aparte de esas cosas... usted me gusta...

Incapaz de seguir mirando la cara de Ángela, Óscar apoyó la cabeza en su hombro y dejó escapar un sollozo.

Casi como una madre, Ángela le susurró suavemente:

―Quiero que sigamos juntos. Porque este mundo es demasiado solitario.

-Porque te has convertido en alguien importante para mí.

Mientras la chica de nombre angelical le daba palmaditas en la cabeza, Oscar estabilizó su respiración. Quería poner en palabras lo que había estado evitando hasta ahora.

Esto podría ser una traición. Podría enfrentarse a la desaprobación por ello algún día. Sin embargo, no podía seguir viviendo solo. Acabó conociendo a alguien a quien quería tener a su lado. Se acercaba el momento de ponerle un nombre a esta relación y a ella.

―Ángela... ―Tal vez el destino se les había concedido cuando se conocieron―. ¿Puedo... ser tu familia?

El rostro de Ángela se iluminó.

―Usted es... alguien...

Y entonces se le escaparon las lágrimas. Un poco más hasta que Oscar se ganó un ángel propio.

―Usted es alguien muy valioso para mí... así que, por favor, ¿podría darme una razón para quedarme a su lado?

Esta fue una historia sobre una oración que se sintió como la lluvia en una tarde de verano - del tipo que era un poco ligera, sin embargo, uno se encontraría deseando que algo sucediera una vez que el clima se despejara.

 

 

 

EL PEQUEÑO ÁNGEL DE OSCAR

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