06
chicuacë
El parque Mizonokuchi estaba lleno de cigarras zumbando. La gente que se dirigía a la biblioteca, al otro lado del parque, pasaba a toda prisa junto a Koshimo. Aún había luz, pero la biblioteca iba a cerrar pronto.
Koshimo, de trece años, observaba a la gente de vez en cuando mientras seguía practicando su estilo único de driblar. Nunca había entrado en la biblioteca. Le recordaba a la escuela, que odiaba, y además no sabía leer los kanji de los libros. Los libros ilustrados parecían interesantes, pero no quería sentarse con los niños pequeños a leerlos.
Al poco rato, las puertas de la biblioteca estaban cerradas y el cielo occidental se había enrojecido. Era como si una bomba silenciosa hubiera estallado en la ciudad y todo estuviera en llamas. El color que abarcaba el cielo adquirió matices amarillos y naranjas oscuros. Incluso un poco de verde. Las nubes parecían cicatrices dejadas por las garras de algún monstruo gigantesco.
Cuando el sol bajó, la luz roja se volvió del color de la sangre oscura, y las nubes parecían entrañas desgarradas. El horripilante retrato flotó limpiamente hacia el oeste, y cuando Koshimo ya no pudo distinguir su sombra ni la del balón de baloncesto, decidió que era hora de volver a casa. Se subió la parte inferior de la camiseta para secarse el sudor de la frente y luego caminó por el parque, botando de vez en cuando el balón. Las cigarras de los árboles que lo rodeaban llenaban el aire con un zumbido constante, y un cuervo cruzaba el oscuro cielo que lo cubría.
Durante el viaje de vuelta a casa, Koshimo pensaba en su madre, que estaría en el apartamento de arriba de la ferretería, murmurando en español en voz baja. A veces la encontraba desnuda y desmayada en la entrada o meándose en la cocina. De vez en cuando, gritaba de repente.
Cuando llegó a la carretera principal, con mucho tráfico, Koshimo dejó de driblar. No confiaba tanto en su habilidad como para confiar en que el balón no rodaría hasta la calle. Y ese balón era un amigo preciado. Lo palmeó, alternando entre la derecha y la izquierda, mientras seguía avanzando.
Las luces de la ferretería seguían encendidas. El dueño y propietario afilaba cuchillos por una tarifa, y cuando se hacía tarde, la gente que trabajaba en las cocinas de los bares cercanos le llevaba sus cuchillos.
Koshimo sólo había estado una vez en la ferretería, justo después de que su familia se mudara. El dueño, amigo de su padre, le dijo "Hola" a Koshimo mientras fumaba un cigarrillo. Koshimo agachó un poco la cabeza y luego escudriñó los estantes para ver si había algún cuchillo adecuado para tallar. Si hubiera encontrado alguno, lo habría robado, pero los numerosos cubiertos eran todos para la cocina. También había una tetera dorada barata y una olla comercial, pero eso era todo.
Koshimo subió las escaleras del exterior del edificio, sujetando la pelota de baloncesto contra el pecho. La puerta del piso de arriba no estaba cerrada con llave; oyó gritos dentro. Koshimo abrió la puerta y vio a su padre, que no había estado en casa en un mes, pateando a su madre caída. Ella se agarraba a algo para protegerse. Su cabeza apuntaba hacia el tatami, tenía los brazos cruzados bajo el estómago y su largo pelo negro colgaba hacia el suelo. Su padre se encorvó y la agarró del brazo.
―¡Eso duele! ―gritó ella en japonés―. ¡Para!
―¡Qué molesto! ―le espetó―. ¿Tengo que cortarte todo el brazo?
Koshimo se quedó en la puerta, mirando con los zapatos aún puestos. Recordó las marcas oscuras del brazo de su madre, las que ella se esforzaba tanto por ocultar. ¿Será que está enfadado por las inyecciones?, se preguntó. Pero llevan ahí años. No tiene sentido enfadarse ahora.
Koshimo los observó el tiempo suficiente para comprender lo que hacía su padre. No estaba enfadado por las marcas de las agujas; estaba intentando robarle el anillo. Llevaba un anillo con piedras preciosas en el dedo anular izquierdo.
Kozo Hijikata quería vender el anillo de Lucía antes que ella lo hiciera.
―Pero si es el anillo que me diste ―se lamentaba ella.
Kozo sabía que era mentira. Ella no tenía su anillo de boda. Lo había vendido hacía mucho tiempo.
El brillante objeto que llevaba en el dedo anular fue un regalo de un cliente del club de la calle Nakamise-dori donde trabajaba Lucía. Cinco esmeraldas zambianas de 0,08 quilates adornaban el anillo. El hombre que se lo había regalado a Lucía tenía una obsesión con las Latinas, y ella no se había molestado en decirle que era la mujer de Kozo Hijikata.
Sorprendido por la resistencia de Lucía y sintiéndose agotado, Kozo empezó a fumar un cigarrillo. No se molestó en usar un cenicero, golpeó la colilla contra el suelo del tatami y manchó la fibra de paja.
Un brusco y agudo silbido sorprendió a Koshimo, y también a Kozo. Había una cafetera de acero inoxidable en el hornillo de gas de la cocina. Chirriaba y emitía vapor blanco y caliente.
Kozo Hijikata por fin se dio cuenta de que Koshimo estaba en la entrada con una pelota de baloncesto en las manos. Miró con desprecio a su hijo y le dijo:
―Apaga la estufa.
Koshimo se quitó los zapatos, entró y giró el pomo.
―Ven aquí ―le ordeno su padre―. Sujeta los brazos de esta mujer.
Koshimo fingió no oír y se dirigió al fregadero con la cabeza gacha. Pero los gruesos dedos de su padre le agarraron el hombro. Kozo tiró de Koshimo y le obligó a levantar la cabeza hasta que sus ojos se encontraron con los de su padre.
―Mírate ―dijo Kozo, mirando atónito a su hijo―. Ahora estás incluso más jodidamente grande. ¿Qué mierda comes? ¿Comida para perros?
Es tan pequeño, pensó Koshimo mientras miraba a su padre. Si el hombre se alineara junto a Kerry Ducasse, parecería un niño.
Una vez, el padre de Koshimo había sido tan aterrador que el niño no podía mirarlo, pero cada vez que se encontraban, un poco de esa amenaza desaparecía. Con ciento setenta y seis centímetros, Kozo no era pequeño; sus brazos, piernas y cuello eran gruesos, y su pecho ancho y poderoso. Pero Koshimo hacía tiempo que había superado a su padre. Kozo no había cambiado en absoluto con el paso de los años, pero Koshimo sí. Sin darse cuenta, el chico empezó a sonreír.
La mirada de desprecio de su hijo enfureció a Kozo. Rugió y abofeteó a Koshimo en la mejilla. Fue un puñetazo en toda regla, y lo único que impidió que fuera un puñetazo con el puño cerrado fue la última pizca de autocontrol de Kozo. Un golpe así podría haber matado a Koshimo.
Sin embargo, a pesar del golpe, Koshimo se mantuvo firme. Ni siquiera dejó caer la pelota de baloncesto. Y seguía sonriendo. La poca racionalidad que Kozo conservaba salió volando por la ventana, y empezó a golpear a su hijo como si se tratara de una pelea callejera en el barrio rojo.
Sin embargo, Koshimo aguantó el castigo sin perder el equilibrio. No sólo eso, sino que empujó hacia fuera sus largos brazos, que aún sujetaban la pelota de baloncesto, y apartó a su padre.
Kozo cayó de espaldas, sin habla. Lo único que pudo hacer fue quedarse boquiabierto hasta que el aire volvió a sus pulmones, momento en el que levantó vacilante la cabeza. Miró a su hijo de mejillas hinchadas con total incredulidad. No era capaz de asimilar lo que había ocurrido. Nunca lo habían derribado en una pelea. Al menos, que él recordara.
Tiene una fuerza fuera de serie, pensó Kozo. ¿Es mi sangre o la de su madre yonqui? Cuando se le pasó la tos, se levantó de un salto y abrió de un tirón la despensa. Buscaba un cuchillo de cocina, pero no encontró ninguno. De hecho, no había ninguno en el apartamento. Koshimo se había deshecho de todos ellos porque su madre los blandía cuando estaba en una de sus crisis. La daga y el cuchillo de tallar que Koshimo utilizaba para tallar ramas estaban escondidos en el fondo del armario.
El cuchillo largo que Kozo había llevado encima durante muchos años ya no estaba en su poder. Hoy en día, la policía podría detenerle fácilmente por posesión de un cortapapeles, por no hablar de un arma propiamente dicha. En lugar de cuchillas, los mafiosos llevaban gases lacrimógenos para defenderse. Pero la idea de que un yakuza utilizara algo así en lugar de un arma de verdad le parecía una broma a Kozo.
El padre de Koshimo pateó la puerta de la despensa con furia y se dio la vuelta para salir del apartamento. Koshimo le oyó bajar rápidamente las escaleras del exterior y miró su pelota de baloncesto. Ya volverá.
Tal como esperaba, su padre regresó con una mirada peligrosa y un cuchillo cogido de la ferretería de abajo. Era un cuchillo de cocinero gyuto de veinte centímetros que un tabernero local había dejado allí para que lo afilaran. La hoja recién afilada brillaba tenuemente, como las nubes de lluvia antes de un chaparrón vespertino.
Kozo, con los ojos inyectados de sangre, empujó el cuchillo, pero Koshimo retrocedió con calma para esquivarlo. Este movimiento era más fácil de predecir que la forma salvaje y alocada en que Lucía blandía las cuchillas.
El hombre había perdido totalmente la racionalidad. Intentaba apuñalar a su propio hijo.
Cuando el cuchillo se dirigió hacia su estómago, Koshimo lo detuvo con la pelota de baloncesto que tenía en las manos. El cuchillo se hundió profundamente en el cuero sintético, y el balón estalló estrepitosamente. Perdió su elasticidad y cayó al suelo, muerto.
La ira se apoderó de Koshimo. Kozo sacó el cuchillo del balón muerto y volvió a atacar. Padre e hijo forcejearon. Kozo lanzó un tajo al cuello de Koshimo. El corte fue superficial, pero derramó sangre que pintó dibujos en el tatami. Koshimo agarró la garganta de su padre con una mano y apretó la carótida con una fuerza increíble, levantándolo del suelo sólo con ese brazo. Los ojos de Kozo se abrieron de par en par por la conmoción y la agonía. Sus pies colgaban. Koshimo no tuvo piedad. Igual que su padre.
―¿Por qué mataste a mi amigo? ―dijo Koshimo.
La cabeza de su padre golpeó el techo, rompiendo la bombilla superior. El cristal se hizo añicos y la luz se apagó. Desde lo más profundo del grueso cuello de Kozo llegó el sonido de un hueso rompiéndose.
En la repentina oscuridad, Lucía observó con aire ausente cómo la silueta de su hijo levantaba a su marido del suelo con el brazo izquierdo. Los dedos de los pies de Kozo colgaban débilmente en el aire y no parecían moverse.
El presente imposible se mezclaba con el aturdimiento habitual de Lucía, sumida en las drogas, asaltando sus sentidos. El sudor corría por su piel como una cascada y ella se sumergía en una realidad creada por su mente. No veía a su marido ni a su hijo. Julio. Su hermano, con sus anchos hombros, su alta estatura y el apodo de El Hombro, estaba ante ella. Estaba estrangulando a uno de esos repugnantes narcos. Una Lucía encantada volvió a ser una chica de diecisiete años.
A su alrededor olía a pencas de maguey y a alcohol, a tequila y a mezcal.
Julio se vengó, así que tenemos que hacer una gran fiesta. Lucía estaba a punto de empezar los preparativos cuando una sombra cayó sobre sus ojos y su hermano desapareció.
Se apartó el pelo sudoroso de los ojos y miró fijamente a la oscuridad. Ahora era su hermano quien había muerto. Volvió a sumirse en una terrible desesperación. Después de todo, lo habían asesinado. Lucía miró el anillo que llevaba en el dedo. Así es, pensó. Me perseguían. Intentaban robarme el anillo. Pero no pueden quedárselo. Lo venderé y usaré el dinero para salir de este pueblo. Tengo que darme prisa. Tengo que darme prisa.
Lucía se asomó, dispuesta a correr, y vio la espalda de un hombre aterradoramente alto. Parecía estar contemplando el cadáver de su hermano. Se giró.
Presintiendo el peligro, Lucía se fijó en un pequeño machete que descansaba sobre paja seca. Era el que se había llevado al salir de Culiacán. Se abalanzó sobre el arma, con el pelo agitándose violentamente, y arremetió contra el narco que había torturado a su hermano de diecinueve años.
Sorprendido al ver a su madre coger el gyuto del tatami y atacar, Koshimo reaccionó golpeándola. Inundado de adrenalina por la pelea con su padre, no se contuvo. Ella se estampó contra la pared, cayó de culo y se desplomó como una marioneta.
Koshimo habló.
―Madre.
El dueño de la ferretería, al que le faltaba su cuchillo recién afilado, se preguntó si debía ponerse en contacto con la policía o no. Fumó varios cigarrillos nervioso mientras escuchaba los ruidos del piso de arriba. Entre los pasos, oyó algo que estallaba. Más vale que no sea una pistola, pensó. Cuando todo se calmó, una imagen inquietante se formó en su cabeza.
Unos pasos bajaron las escaleras y la puerta de la tienda se abrió. Pero en lugar de Kozo Hijikata cubierto con la sangre de la familia que había asesinado, el ferretero vio a su hijo alto y mestizo. El chico tenía las manos vacías. Tenía una gran mancha de sangre en la camiseta.
―¿Te acuchillaron? ―preguntó el hombre.
―Solo un poco ―respondió Koshimo, señalando la herida del cuello.
―¿Dónde está tu viejo?
―Llame a la policía, por favor.
―¿Qué?
Koshimo estaba en tal estado febril que no se dio cuenta de que hablaba español. Se repetía una y otra vez, preguntándose por qué el mensaje no calaba. Por favor, llama a la policía.
Muchas sirenas superpuestas recorrieron la avenida Fuchu-kaido, sus luces intermitentes tiñeron la entrada de la ferretería del color de la sangre brillante. Cuando los agentes abrieron la puerta del piso de arriba, vieron a un chico de trece años sentado contra la pared, lanzando al aire una pelota de baloncesto marchita. Los cadáveres de sus padres yacían cerca, en el suelo de la oscura habitación.
―¿Entiendes japonés? ―preguntó un agente, mientras el frío y potente haz de su linterna iluminaba al chico.
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