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chicuëyi
Ejecuciones, asesinatos, cadáveres...
Hombres y mujeres colgados sin cabeza del puente, sacerdote y comitiva rociados con metralletas mientras realizaban un solemne funeral en el cementerio-realidad.
Asesinatos, venganza, sacrificio...
Un autobús escolar en llamas, padres gritando, helicópteros dando vueltas, realidad, coches de policía blindados acelerando por la carretera hacia la escuela.
Pesadillas, atrocidades, cadáveres...
Edificios bombardeados, miembros esparcidos por el suelo, vísceras derramadas, realidad, una camioneta cargada de cocaína circulando sobre un fondo de humo negro.
En la guerra contra las drogas, la maldita realidad a la que se enfrentaba el país, la batalla de Nuevo Laredo, Tamaulipas, en el noreste de México, fue la peor. La desesperación cubría la tierra y los crueles vientos de la muerte soplaban por todas las calles. La guerra abierta entre dos cárteles había convertido la ciudad en un paisaje infernal.
Al otro lado de la frontera, en Estados Unidos, el San Antonio Journal decía lo siguiente en la edición matutina de su periódico del 11 de septiembre de 2015:
La última guerra contra las drogas está llegando a su etapa final después de dos años de enfrentamientos. Al igual que Culiacán, Sinaloa, en el noroeste de México, la nueva zona sin ley es Nuevo Laredo, Tamaulipas, en el noreste. Los ciudadanos hacen su vida, los perros pasean por las calles, los coches circulan y los semáforos funcionan, pero el peligro que acecha a toda la ciudad es inconmensurable.
Justo al otro lado de la frontera con Texas, Nuevo Laredo está conectado a la ruta del oro, la interestatal 35. Este vasto tramo de autopista que llega hasta Minnesota transporta el cuarenta por ciento de toda la droga que se introduce de contrabando en Estados Unidos desde México. Eso supone una cantidad astronómica de dinero para los bolsillos de los narcotraficantes. Aunque se resuelva la actual guerra de la droga en el noreste de México, la cantidad de cocaína no cambiará, sólo la red de conexiones que la suministra y el nombre del cártel.
Las fuerzas que tomaron el control del noroeste están esperando su momento, vigilando la guerra en el noreste. El cártel de Sinaloa gestiona la mitad de la droga que se introduce aquí desde México, y está encantado de ver cómo se enfrentan sus rivales. Cuanta más fuerza pierdan los otros, más crecerá su propio territorio.
Los viejos tiranos del noreste, Los Casasolas, están en declive, destinados a seguir el camino del Tiranosaurio Rex. Pronto llegará la era del cártel Dogo.
La cantidad de cocaína que cruza la frontera no cambiará. Y tampoco lo hará el estatus de Estados Unidos como el mayor mercado.
Diario de San Antonio
Nacidos en Veracruz, los hermanos Casasola se adentraron en el noreste de México y convirtieron a Los Casasola en una operación gigantesca durante dos décadas, pero su territorio estaba siendo devorado por el nuevo cártel Dogo, lo que desembocó en una guerra entre bandas en 2013.
Todos los que habían desafiado a Los Casasolas en el pasado murieron. Esta nueva guerra del narcotráfico llamó la atención de las autoridades mexicanas, así como de la DEA y la CIA también sobre la frontera.
El líder del cártel del Dogo no era mexicano. Había nacido en Argentina y bautizó a su cártel con el nombre del orgulloso Dogo Argentino, una raza de perro de pelea capaz de matar a un puma.
Su elección del mejor perro de pelea del mundo como símbolo fue apropiada. El cártel del Dogo poseía una naturaleza agresiva; una vez que hincaron el diente a Los Casasolas, se negaron a soltarlo, sin importarles las represalias.
No había día en que los dos cárteles no se enzarzaran en un tiroteo en las calles de Nuevo Laredo, derramando sangre y cartuchos vacíos por el asfalto y sembrando la muerte a su paso.
Allí donde encontraban a sus enemigos, empezaban a disparar, civiles incluidos.
Más de cincuenta narcos se enzarzaron en una batalla urbana, dejando todos los edificios en un radio de cincuenta metros acribillados a balazos. Dieciocho pasajeros murieron en el interior de un pesero, un microbús atrapado en el fuego cruzado, cuyas ventanillas y carrocería fueron incapaces de detener las balas. Algunos disparos alcanzaron una furgoneta que transportaba a dos jóvenes promesas del béisbol. Su equipo celebró un solemne partido conmemorativo, pero nadie pronunció una mala palabra sobre los cárteles. Nadie se atrevió a mencionar sus nombres.
La guerra empeoró hasta el punto de que los periódicos locales ya no hablaban de ella. Se lamentaban de los muertos en sus portadas, pero ni un solo artículo decía la verdad sobre los cárteles responsables.
Los Casasolas y Cártel del Dogo.
Palabras que deberían haber adornado la portada todos los días, pero que nunca se imprimieron por miedo a las represalias.
Ayoze Rubiales, 55 años, periodista.
Tomás Tellechéa, 41 años, periodista.
Perpétua Lucientes, 33 años, periodista.
Viviano Frías, 27 años, escritor y bloguero.
Ángel Garza, 38 años, productor de televisión.
La lista de personas que criticaron valientemente la guerra de los cárteles y fueron sumariamente amenazadas y ejecutadas por ello no tenía fin. Sus voces quedaron sepultadas bajo tierra fría, y la sangre que corría por las calles por ellas anunciaba la muerte de cosas elevadas como la ley, el orden y el periodismo.
La censura autoimpuesta por los medios de comunicación sobre los temas de los cárteles comenzó tras la muerte del autor de bestsellers Casimiro San Martín, que tenía su propia red de información y puntos de vista humanistas. Criticaba duramente la relación corrupta entre Los Casasolas y la policía local.
El cártel mató fácilmente a los once guardaespaldas de Casimiro que lo custodiaban las veinticuatro horas del día y lo secuestró. No se le volvió a ver hasta cinco días después, en una planta procesadora de chile. El estado del cadáver era tan lamentable que incluso los investigadores, acostumbrados a la crueldad de los narcos, tuvieron dificultades para examinarlo.
Brazo derecho, brazo izquierdo, pierna derecha, pierna izquierda: ninguno era reconocible. El equipo de forenses llegó a la conclusión de que habían congelado los miembros del autor de setenta y tres años cuando aún estaba vivo, y luego los habían aplastado con algo duro, como un martillo. La causa oficial de la muerte fue un shock por pérdida de sangre, pero seguramente el terror y la agonía habían detenido el corazón del anciano antes de eso. Eso sería para siempre una conjetura, porque no pudieron encontrar el corazón para confirmarlo. Se lo arrancaron del cuerpo, dejando una cavidad vacía en el pecho.
Los narcos de Los Casasolas lanzaron una granada a través del cristal blindado de un jeep del cártel Dogo.
Incapaces de evitar el automóvil derribado y en llamas, los vehículos que iban detrás se amontonaron rápidamente. Los hombres de Los Casasola no tardaron en acribillar a balazos a sus enemigos, lanzándoles de vez en cuando una granada de mano. Una vez sin munición, se acercaban a los coches, buscaban a los que aún respiraban y los arrastraban a campo abierto, donde les arrancaban la ropa y les cortaban las carótidas. Grabar las ejecuciones y subirlas a Internet era una actividad habitual a estas alturas; el cártel Dogo hacía lo mismo. Pero no había tiempo para quedarse filmando durante una batalla tan feroz como ésta. Tenían que centrarse en matar lo antes posible, antes de que llegaran los refuerzos enemigos. Mataban a seres humanos vivos con la eficacia y la impunidad con que se sacrifica al ganado o se aplasta a los insectos. Era el límite extremo de la violencia, del terror sin límites, un infierno sin fin. La sangre cubría las calles.
Cuando llegaron las fuerzas especiales de la policía, Los Casasolas intercambiaron disparos con ellos, pero se retiraron. Habían gastado una cantidad extravagante de munición contra sus rivales, pero hacer lo mismo con la policía sería un derroche de gastos. Ése era el particular pragmatismo de los cárteles. En última instancia, todo era un negocio.
Combatir a la policía con sus cascos y chalecos blindados supondría gastar miles, incluso decenas de miles de balas. Pero si se atacaba a agentes individuales en su camino hacia o desde el trabajo, se podía acabar con ellos con sólo un puñado. Eso es lo que los cárteles enviaron a hacer a sus sicarios.
Aislar y eliminar a cada oficial al mando, de uno en uno, y matar también a sus familias. Al poner un objetivo en su punto de mira los 365 días del año, los cárteles podían mantener a la policía atemorizada y pacificada. Los fiscales y jueces hostiles podían ser presionados de forma similar. Mantendrían la presión hasta que sus objetivos renunciaran y huyeran a la tierra de los gringos. De lo contrario, sería un cadáver más que añadir al recuento.
Cuatro hermanos lideraban Los Casasolas.
"El Pirámide", Bernardo Casasola.
"El Jaguar", Giovani Casasola.
"El Polvo", Valmiro Casasola.
"El Dedo", Duilio Casasola.
Sus enemigos, el Cártel Dogo, construyeron un sistema de intercepción de comunicaciones que rivaliza con el de la DEA estadounidense y lograron ubicar las coordenadas del escondite de Los Casasola, una mansión en las afueras de la ciudad, y atacaron de una manera que los cuatro hermanos nunca esperaron.
A las cuatro de la madrugada del 9 de septiembre de 2015, llevaron a cabo un bombardeo con drones del tipo que los estadounidenses hacían todo el tiempo en Oriente Medio.
El dron era enorme, con una envergadura de ocho metros, y zumbaba en la oscuridad. Lanzó una bomba militar de 200 kilos sobre la mansión, haciéndola pedazos. Bernardo y Giovani, el primero y el segundo hermanos, no sobrevivieron a la explosión inicial. Lo único que quedó de ellos fueron restos de carne quemada, nada que pudiera ser enterrado como es debido.
El tercer hermano, Valmiro Casasola, escapó al ataque por casualidad. No podía dormir, salió a fumar un cigarrillo y acabó hablando con el centinela de la puerta. Cuando se giró para ver la mansión explotando, su primer pensamiento fue que habían sido alcanzados por un misil tierra-aire. Así que ya estaba mirando al cielo cuando su subordinado cruzó corriendo el recinto, señalando al aire y gritando.
Basándose en el tamaño de la silueta del dron perfilada contra la luna y las estrellas, Valmiro creyó que el ataque podría haber procedido de la SEMAR, la Marina mexicana. Sin embargo, la Marina no renunciaría a ningún intento de capturar objetivos y optaría por bombardearlos.
Debe de ser el Cártel Dogo, pensó Valmiro.
Su mujer y sus hijos estaban escondidos en el sótano de la mansión. Su túnel de escape estaba derrumbado, bloqueado por el hormigón, así que por decisión del cuarto hermano, Duilio Casasola, la familia fue devuelta al nivel del suelo.
Valmiro podía ver la sangre que manaba de la cabeza de su hermano. Duilio llevaba un AR-18, un fusil de asalto americano. Lo que más le gustaba era dar de comer a los cerdos los dedos de sus enemigos vivos. Por eso le llamaban El Dedo.
―¡Pinche cabrón! ―Duilio maldijo, cargando a todas las familias de los hermanos en coches blindados. Había una Grand Cherokee y tres Range Rovers―. ¡Vamos! ¡Vamos!
―No, alto ―advirtió Valmiro, pero una segunda bomba impactó, sacudiendo el suelo y derribando árboles. Una bola de fuego estalló, borrando el rostro de Duilio.
El coche en el que viajaban la mujer y los hijos de Valmiro acababa de arrancar sano y salvo. Un segundo dron enorme lo persiguió. Su persecución fue precisa; uno de los hombres de Casasola en el Cherokee se asomó por la ventanilla y apuntó con un lanzagranadas antitanque de fabricación rusa, pero el dron ya había soltado su carga en las coordenadas calculadas. Los cuatro coches volaron por los aires. La explosión desgarró el suelo y acabó con la vida de todos los que estaban cerca.
La radio de Valmiro zumbó con un aviso de que los vehículos del Cártel Dogo estaban en camino, pero ya era demasiado tarde. La línea de faros ya era visible.
Agarró un montón de armas y granadas, las metió en una camioneta Ram 1500 y aceleró por la carretera forestal bajo el cielo antes del amanecer, con los disparos sonando a sus espaldas. Mantuvo el pie en el acelerador y pensó en la cámara de alta resolución con la que seguramente iba equipado el gran dron.
¿Será capaz de identificar mi cara? Probablemente. Entonces me seguirá.
Valmiro huyó del escondite de la mansión hasta un terreno baldío a unos treinta y un kilómetros de distancia y escondió la camioneta dentro de un cobertizo que había sido abandonado por el anterior ocupante. Dejar el coche a la vista lo convertiría en un blanco fácil. Ni siquiera tuvo un momento para llorar a su familia. Valmiro se tumbó boca abajo en la hierba alta y, examinando cuidadosamente a su alrededor, llamó por radio a su subordinado, Andrés Mejía.
Cuando Andrés apareció, llevaba unos prismáticos y una mochila llena de C-4. Apuntó con los prismáticos hacia la casa. Apuntó los prismáticos hacia el cielo que se iluminaba, observando el grácil dron.
―Es un dron militar ―dijo Andrés―, pero no es de la fuerza aérea. A mí se me parece mucho a un Boeing X-45.
Andrés había estado en el Ejército mexicano antes de ser narco, y sabía bastante de armamento. Le pasó los prismáticos a Valmiro, que miró a través de las lentes. La espeluznante nave medía casi ocho metros de largo, con un cuerpo gris y sin ventanas. Volaba en círculos sobre Nuevo Laredo. Estaba claro lo que buscaba el Cártel Dogo.
Vieron las imágenes de mi huida.
El Polvo: El Polvo. Era un apodo conocido entre los narcos, las fuerzas del orden y el mundo en general. Era el más sanguinario de los cuatro hermanos que lideraban Los Casasolas. El Cártel Dogo había matado a tres de los hermanos, pero aún no habían terminado el trabajo.
Valmiro y Andrés esperaron a que el gran dron los buscara y se dirigieron hacia el centro de la ciudad. No los seguiría hasta allí. De vuelta en la Ram 1500, pasaron menos de cinco minutos hasta que los vehículos Dogo los localizaron y se desató un feroz tiroteo. El parabrisas de cristal reforzado de la camioneta se agrietó y se puso blanco, como empañado por el rocío de la mañana, antes de hacerse añicos. Los neumáticos estallaron y la camioneta patinó.
Los dos hombres saltaron del coche y respondieron al fuego. Andrés disparó su arma y lanzó una granada, pero enseguida recibió un balazo en el hombro derecho; la sangre salpicó la mejilla de Valmiro. Andrés se desplomó en el suelo y se alejó arrastrándose. Las balas enemigas resonaban en el asfalto y repiqueteaban contra las señales de tráfico.
Valmiro sabía que no podía salvar a Andrés. Agarró la mochila llena de C-4 y corrió en dirección contraria, hacia la autopista. Finalmente, vio una camioneta Toyota parada en el arcén. El joven granjero propietario acababa de atar una sábana sobre la pila de chiles que había en la caja. Valmiro le disparó en la cabeza y dejó que su cuerpo cayera al suelo, luego se quitó el sombrero y lo utilizó para ocultar su rostro lo mejor que pudo.
Dentro de la camioneta, la mujer del granjero estaba sentada en el asiento del copiloto. Valmiro le disparó en la cara, abrió la puerta y sacó su cuerpo a patadas. Rápidamente volvió a salir de la camioneta y levantó la sábana que cubría la parte trasera para comprobar el contenido. Le preocupaba que la pareja hubiera tenido un hijo ahí detrás, pero sólo era una montaña de chiles. Valmiro volvió al asiento del conductor.
Condujo hasta una gasolinera de autoservicio.
Valmiro detuvo la camioneta en la esquina del estacionamiento y se compró un paquete de chicles en una máquina expendedora. Luego abrió la mochila para comprobar el número de teléfono del detonador de C-4. Estaba conectado a un smartphone, y al llamarlo se activaba la bomba. El C-4 no explotaba al contacto con las balas ni al prenderle fuego. El detonador era necesario para hacerla estallar. Una vez memorizado el número, Valmiro introdujo el detonador en uno de los bloques explosivos de plástico envueltos individualmente, lo enterró bajo el montón de chiles y abandonó la gasolinera.
Condujo hacia el este. Cuando encontró el puesto de arte popular que buscaba, se apartó de la carretera, levantó el sombrero de granjero para tener una visión periférica algo mejor y llamó a Andrés por su transceptor inalámbrico.
―Ven al puesto de arte popular ―dijo―. Donde está el cartel de cactus.
Lo más probable es que a Andrés lo mataran a tiros o lo torturaran y lo mataran. El mensaje de Valmiro no iba dirigido a él, sino al Cártel Dogo, que había captado su radio.
A la una de la tarde, bajo el cielo nublado de la estación de los monzones, y con el puesto de arte popular con el cartel en forma de cactus directamente a la vista, Valmiro Casasola se examinó la cara en el espejo retrovisor de la Toyota. Masticó un chicle de la máquina expendedora, lo escupió y se lo pegó a la frente para evitar que la sangre le cayera en los ojos.
Respiró hondo y exhaló. Tenía cuarenta y seis años, pero su resistencia aún se mantenía, y su fuerza de voluntad era feroz. No se podía sobrevivir como narco sin esas cualidades. Sus hermanos, sus hombres, su mujer, su hijo y su hija estaban muertos, pero él no suplicaría al cielo preguntando "¿Por qué, Dios?" ni se sentaría en la iglesia a llorar. Eso era para la gente normal.
El momento en que mataron a mi familia fue el momento en que comenzó mi larga búsqueda de venganza. Mi dios no perdona el pecado, pensó Valmiro. El suyo era el dios de la batalla que trascendía el mismísimo infierno. Yohualli Ehecatl, Noche y Viento; Titlacauan, Somos Sus Esclavos; Tezcatlipoca, el Espejo Humeante.
Comprobó las balas que quedaban en las dos pistolas que tenía sobre el regazo. Cuatro disparos en la Glock 19 de fabricación austriaca, y tres en el subfusil suizo TP9. Ambas utilizaban la misma munición: cartuchos de 9×19 mm Parabellum.
Valmiro retiró las balas de la TP9 y las pasó a la Glock 19. La SMG tenía mayor velocidad inicial y alcance, pero teniendo en cuenta lo que estaba a punto de hacer, era mejor poner toda la munición en la pistola, que era más fácil de disparar.
Apretó la pistola y se recostó en el asiento, ralentizando la respiración. No le llegaba ningún sonido por el oído izquierdo: la onda expansiva del bombardeo le había roto el tímpano. Valmiro se sintió mareado. Tal vez el oído interno y los conductos semicirculares estuvieran dañados, lo que había arruinado su sentido del equilibrio. No se había sentido tan mal desde aquella noche en Colombia.
Siete años atrás, había viajado en un pequeño submarino organizado por un cártel colombiano. La nave fue construida en la selva, y podía transportar a seis pasajeros y su cocaína bajo el agua. Su interior era tan estrecho como una celda de prisión, y el oxígeno escaseaba. Durante el viaje por el fondo del Golfo de México, uno de los colombianos vomitó y cayó inconsciente. Un hedor pútrido a vómito llenó la nave, pero no podía salir a la superficie debido a los ojos vigilantes del SEMAR, y no había ventilación. Al final, el hombre que vomitó recobró el sentido, pero sus compañeros colombianos estaban tan furiosos con él que lo acribillaron a balazos en cuanto volvieron a tierra.
Aquel ataúd de acero era horrible, pero al menos viajábamos por el agua, pensó Valmiro. Ahora es peor.
El barco se hundió.
El barco, su barco, era el cartel. Y cuando se hundió, se lo llevó todo. Todo.
Valmiro se hundió en el asiento del conductor de la camioneta y se quedó mirando el cartel de cactus, esperando. Antes, los turistas extranjeros acudían en masa a esta tienda de arte popular para comprar artículos relacionados con el Día de Muertos*: muñecas esqueleto, altares, calaveras de azúcar. Incluso cuando faltaban meses para noviembre, las coloridas manualidades se vendían como caramelos. Ya no había turistas. La amplia planta del edificio estaba vacía y desamparada. Ahora los únicos clientes eran lugareños. Compraban los cubos, las mangueras y las escobas que el encargado adquiría para limpiar el local.
(NT: *¿es tan jodidamente difícil decir Día de Muertos en vez de Día de los Muertos? No sé por qué muchísimos extranjeros siempre dicen lo segundo, incluso en esta novela está así. Aquí en México es “DIA DE MUERTOS”, muertos como nombre propio, decir Día de los Muertos es como decir: el cumpleaños del Juan, de la María, del Marcos, de la Carolina, etc. Se puede, pero como que no.)
Un coche entró en el estacionamiento de la tienda de arte popular. Cuando se detuvo, bajaron un anciano y una anciana con su nieto. Tenía unos siete años, y acunaba un batimóvil en sus brazos con tanta delicadeza como si fuera un cachorro. El supercoche de Batman parecía demasiado grande para ser un juguete infantil, y a Valmiro, los gruesos neumáticos le parecían tan grandes a su alrededor como rodajas de naranja. Tal vez fuera un coche a control remoto.
El anciano miró a su alrededor y luego hizo pasar a su mujer y a su nieto por la puerta bajo el gran cartel de cactus. Un minuto después, aparecieron cinco coches llenos de narcos del Cártel Dogo, como para burlarse de la suerte de los visitantes. Los hombres armados que buscaban a El Polvo entraron en la tienda, dejando fuera a tres guardias.
Valmiro arrancó el motor de la camioneta, apuntó hacia la tienda y pisó el acelerador. Cuando los guardias empezaron a dispararle, se agachó, se acurrucó y saltó por la puerta abierta.
Tenía mucha experiencia en saltar de un coche en movimiento cuando era joven. Uno de los métodos probados de contrabando en México consistía en arrojar una camioneta cargada de cocaína por un acantilado al océano, donde los socios comerciales esperaban con lanchas motoras para recoger el producto mientras flotaba en las olas. Valmiro y los demás mantenían las manos en el volante y apostaban dinero para ver quién aguantaba más tiempo en el coche. Era un juego de valor. Marcaban con tiza el lugar donde saltabas.
Después de rodar hasta el estacionamiento de la tienda de arte popular, Valmiro se arrodilló y apretó el gatillo de la Glock, contando las balas.
Siete, seis, cinco...
Disparó a uno de los guardias que trató de esquivar la camioneta no tripulada, disparó a la cabeza de otro que le disparaba con un MP5, y alcanzó al tercer hombre en las tripas con su sexto disparo. El último intentó volver a levantarse, pero en lugar de rematarlo, Valmiro pulsó el botón de llamada de su smartphone.
La camioneta se precipitó contra el edificio justo en el momento en que explotó el C-4 enterrado bajo la montaña de chiles. Las ventanas se hicieron añicos y el asfalto tembló. Salió humo negro y el cartel de cactus se desmoronó al arder. Una rata salió del edificio devastado, envuelta en llamas. Corrió por el estacionamiento hacia Valmiro y giró en círculo, ardiendo horriblemente. Valmiro se dio cuenta de que no era una rata, sino la rueda de un batimóvil de juguete.
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