cempöhualli-huan-mahtlactli-huan-ëyi
―Escucha, Koshimo. Los cuchillos no son bonitos porque sean arte. Son bonitos porque son herramientas. No te equivoques nunca.
Desayunaron en una mesa en un rincón de la tienda. Las tostadas y el tocino por sí solos no bastaban para saciar el hambre de Koshimo, así que también comió una pechuga de pollo al vapor y sazonada que compró en la tienda. Este alimento ligero y saludable, conocido como pollo en ensalada en Japón, se vendía en paquetes sellados al vacío. Al principio, Koshimo comía dos paquetes a la vez. Pero a medida que pasaban los días, comía más y más. Ahora podía con diez. La ensalada de pollo se amontonaba en el plato del desayuno y, para cuando fregaba los platos, ya no quedaba nada.El trabajo de Pablo era enseñar a su aprendiz, y el de Koshimo era aprender de su mentor. El cuchillo era la herramienta más antigua de la historia de la humanidad, y el conjunto de conocimientos que los antepasados habían acumulado sobre él era tan profundo como vasto. Las combinaciones posibles de hoja y mango eran infinitas, y un cuchillero dedicado a su oficio podía perseguir la perfección sin fin.Koshimo conoció los distintos tipos de hojas de los cuchillos de vaina. Los cuchillos de vaina también se llamaban cuchillos de hoja fija porque la hoja y el mango no se doblaban juntos. Eran más fáciles de fabricar que los plegables, porque no había que diseñar el mecanismo de plegado y desplegado. Los cuchillos con funda se llamaban así en Japón porque tenían que ir dentro de una funda en lugar de plegarse de forma segura. En otros lugares, la mayoría de los países los llamaban simplemente cuchillos fijos.Cuando mostraba los materiales de las hojas de Koshimo, Pablo siempre las sacaba de los mangos, para poder ver el aspecto de toda la pieza.Punta recta.
Punta caída.
Punta de lanza.
Hoja de tanto.
Hoja de filete.
Desollador torcido.
Desollador de gancho.Koshimo observó detenidamente cada tipo de hoja, todas afiladas con un afilador de diamante, copió sus formas en papel, recortó las formas, las pegó en láminas de acero y utilizó una herramienta de trazado tipo lápiz para marcar sus contornos. A diferencia de su escritura, que era torpe e infantil, las líneas de Koshimo eran potentes, delicadas y precisas.Pablo dio a Koshimo una instrucción estricta.
―Asegúrate de que la hoja sea más corta de ciento cincuenta milímetros.
El límite reglamentario para la hoja de un cuchillo en el mercado minorista japonés era de ciento cincuenta milímetros, o quince centímetros. Muchos de los cuchillos personalizados de Riverport Metal se vendían a escala internacional, pero Pablo empezó a cultivar a Koshimo según la norma nacional.Mientras sorbía un rico café negro y observaba cómo Koshimo se dedicaba al trabajo, Pablo pensó en Malinal. Ella lo desaprobaría. Aquella mujer se había empeñado en que Koshimo no fuera cuchillero. Dado el pasado del muchacho, tenía razón.
La primera persona que le habló a El Loco del chico del centro de rehabilitación llamado Koshimo Hijikata fue El Casco, un empleado del astillero de automóviles de Nakahara. Uno de los antiguos amigos bosozoku de El Casco que había salido de un centro de rehabilitación le habló de un chico mestizo de dos metros de altura que era muy bueno con las manos. A partir de ahí, El Casco informó a El Loco.Poco después, El Loco llevó a Malinal, Yasuzu Uno, la trabajadora sin ánimo de lucro, al taller de Pablo, para ver si le interesaba contratar a un nuevo empleado.A Pablo le sorprendió la actitud y el vocabulario de la japonesa que respondía al nombre de Malinal. Parecía como si no supiera lo que estaba ocurriendo bajo el templo del barrio de Ota. Por lo que Pablo pudo deducir, creía sinceramente que estaba prestando un valioso servicio en favor de los niños indocumentados. ¿Le habían lavado el cerebro, como a una secta? Eso suponía Pablo, pero no podía preguntarlo en presencia de El Loco, y si realmente le habían lavado el cerebro, interrogarla al respecto no serviría de nada.Aunque Malinal estaba de acuerdo con que un chico del centro de rehabilitación trabajara en la tienda, dándole así un lugar adecuado en la sociedad, se oponía sistemáticamente a que se dedicara a la fabricación de cuchillos.―Es peligroso ―insistía―. Este chico mató a sus padres, ¿y le vas a hacer trabajar con cuchillas?―Dejando a un lado lo que pueda hacer por mí ―intervino Pablo―, primero quiero ver lo que sabe hacer. ¿Tienes alguna muestra?―Sí ―responde Malinal―. Esto es algo de su trabajo en madera que compré en un acto benéfico.Sacó un pequeño jaguar tallado. En cuanto la mujer lo colocó sobre la mesa, la mirada de Pablo cambió. La experiencia acumulada trabajando con las manos le permitía deducir muchas cosas del producto acabado.Malinal, que había comprado el objeto, pensó que se trataba de un león macho, pero Pablo lo reconoció al instante como un jaguar. Aunque carecía de las manchas características y su exterior era de madera simple y sin terminar, no había forma de que Pablo pudiera confundir el aspecto del majestuoso carnívoro, acechando bajo la sombra de las hojas y observando a su desventurada presa.El chico que creó esto no cometería un acto de violencia sin motivo, pensó Pablo instintivamente. Madera, arcilla, yeso, metal... fuera cual fuera el material, el modelado era un arte que requería mucha paciencia. Una persona no podía terminar realmente una pieza sin el control de sus emociones y la capacidad de captar la imagen completa en su mente. Sin embargo, si Malinal tenía razón y el chico era peligroso, los hombres que intentaban contratarlo a través de ella -El Loco, Laba-Laba, la gente del deshuesadero y, sobre todo, El Cocinero- eran mucho más peligrosos.Si el chico abandonaba el sistema y venía aquí, se metería en un nuevo pecado, mucho mayor.Pablo quería negarse, enviar al joven lejos por su propio bien, pero El Loco ya había tomado una decisión. Ya no había elección. Lo único que Pablo podíahacer era compadecerse del desafortunado muchacho por no tener un lugar mejor al que ir.
A Koshimo le gustaba mirar el montón de materiales de mangos que había en el taller.El hueso de la tibia del ganado; el hueso engrasado; la losa de hueso; el ciervo sambar, fabricado a partir de la cornamenta de un gran ciervo indio; el marfil de mastodonte, que servía como sustituto del marfil ilegal de elefante; y el marfil de morsa, que había estado en el mercado antes de que se regulara. En cuanto a la madera natural, había palo de hierro, cocobolo, bocote, corazón verde y madera negra africana. En cuanto a las conchas, había ostras, abulones y perlas negras. Koshimo se interesó incluso por materiales artificiales como la acristona -roca fijada en resina acrílica- y la micarta, un laminado de lino comprimido en resina fenólica. Koshimo los inspeccionó todos con entusiasmo y aprendió a fabricarlos con la ayuda de Pablo.
Una vez acostumbrado a los fundamentos de la cuchillería, su primera pieza terminada fue un cuchillo de vaina con hoja de punta recta de acero CrMo7 y mango de madera de cocobolo de México. Incluso utilizó una máquina de coser para acabar la funda de cuero que sujetaba el cuchillo.Cuando dio los últimos retoques a la hoja con una lima americana de uso general, el sol se había puesto y el taller estaba a oscuras.Pablo se quedó todo el tiempo con su aprendiz para supervisarlo.Koshimo se levantó de la silla para mostrar la navaja terminada, pero Pablo levantó una mano para detenerlo.―¿Terminaste de afilarlo? ―le preguntó. ―Sí. Usé la lima Nicholson.―Pues mételo en la maleta y tráelo aquí ―dijo Pablo―. Comprobaremos el filo con nuestra cena. Si no puede cortar, no puedes llamarlo cuchillo.Koshimo metió su nuevo cuchillo enfundado en un estuche negro de resina ABS y cerró la tapa. De repente, sintió una punzada de hambre. Había estado tan concentrado en su trabajo que se había olvidado de almorzar.
Jefe y empleado subieron a un Citroën Berlingo con matrícula de Kawasaki. Pablo lo condujo hasta un estacionamiento de pago en Oshimakami-cho, cerca del taller, y luego llevó a Koshimo al otro lado de la calle, a un asador.En una mesa del interior, mientras sonaba Chuck Berry por los altavoces, Pablo pidió dos solomillos de ciento cincuenta gramos.―Uno muy poco cocido, el otro muy cocido ―ordenó. El camarero se dio la vuelta para marcharse, pero Pablo lo detuvo.―Eso era sólo para mí. Él aún no ha pedido.Con la bendición de su jefe, Koshimo pidió un filete de un kilo del menú especial y añadió una gran guarnición de arroz, además de una sopa y una ensalada.Cuando la carne salió en las bandejas de hierro caliente, Koshimo golpeó el borde del metal con el tenedor, escuchando el sonido.―Te vas a acostumbrar a hacer eso trabajando con acero todos los días ―Pablo se rio―. Muy bien, veamos ese cuchillo ―dijo, con el rostro severo una vez más.Koshimo abrió el estuche de plástico y le entregó el cuchillo enfundado. Pablo examinó la hoja bajo las luces del restaurante y lo utilizó para cortar el solomillo. Cortó la carne roja como si derritiera mantequilla. Pablo colocó la loncha encima y volvió a cortar. Repitió el proceso hasta que la cuchilla atravesó cuatro capas y se quedó mirando las manchas de sangre en el borde.A continuación, Pablo cortó el filete muy cocido, que hacía honor a su nombre. Al igual que con el filete poco cocido, cortó los trozos, los apiló y los volvió a cortar, atravesando la grasa y los tendones duros, intentando ver si podía hacerlo sin necesidad de utilizar el tenedor como apoyo, ya que la bandeja de hierro ya estaba resbaladiza por la grasa derretida.Después de limpiarse tranquilamente la sangre y la grasa con la servilleta, Pablo sujetó el cuchillo por la punta y la virola para poder examinar de cerca la marca del ricasso.
Koshimo y Pablo
Koshimo y Pablo. Cuando escribía en papel, las letras del chico eran torpes, pero cuando las tallaba en metal, eran impecables. El acabado de la madera nudosa del mango de cocobolo y de la funda de cuero era perfecto.
―Es un buen trabajo ―dijo Pablo―. Sigue así.Internamente, pensó que Koshimo era un genio. ¿Podía alguien haber creado una pieza tan buena después de sólo tres semanas de clases? Hoja, empuñadura, vaina... todo era perfecto. Pablo ni siquiera podía quejarse del afilado.Koshimo no mostró ninguna alegría exterior por los elogios de su maestro. Estaba demasiado ocupado comiendo. El filete de un kilo se lo acabó en menos de diez minutos, y también terminó el arroz extra grande, la ensalada y la sopa.Pablo no tocó la carne que había utilizado en el corte de prueba; se la dejó a Koshimo. Aún insatisfecho, Koshimo pidió un filete extra de medio kilo y un acompañamiento de puré de patatas.―¿Qué sueles comer tú solo? ―preguntó Pablo. ―¿Para cenar?―Sí.―Ave hervida. Es lo único que sé cocinar. ―¿Sólo lo hierves? ¿Sin sal?Koshimo sacudió la cabeza.―Esta mañana también estabas comiendo ese pollo. El de la tienda. ¿Cuántos paquetes de esos?―Diez ―contestó Koshimo. ―¿Y pollo para cenar también? ―Sí.―Necesitas verduras, viejo. Y arándanos. Se pueden congelar, eso también funciona. Son buenos para tus ojos. La vista es muy importante para este trabajo.―De acuerdo.Pablo tomó un sorbo del café helado del restaurante e hizo una mueca de dolor por el sabor. Exhaló y murmuró:―Supongo que hemos estado tan centrados en los cuchillos que no hemos tenido conversaciones como ésta.―Sí ―convino Koshimo―. Tengo una pregunta. ―¿Cuál es?―¿Ves baloncesto? ―¿Baloncesto? ¿El deporte? ―Sí.―No sé. Supongo que sí; cuando tengo tiempo. Baloncesto, fútbol, carreras de bicicletas, carreras de caballos, se ven por todas partes. También hay fútbol americano. ¿Te gusta el baloncesto?―Sí.―¿Has jugado?Koshimo negó con la cabeza. Le preguntó a Pablo por el equipo de Kawasaki al que había apoyado años atrás.―Ese equipo ya no existe ―respondió Pablo―. Se han ido.―¿Se han ido? ―repitió Koshimo. repitió Koshimo. Sus manos dejaron de trabajar en la comida y miró a Pablo con tristeza.―Bueno, han cambiado ―explicó Pablo―. Ah, claro, no lo sabes. Mientras estabas dentro, crearon una cosa llamada Liga B. Es la nueva liga profesional. El equipo al que seguías renació allí.Pablo sacó su smartphone y buscó una imagen para mostrársela a Koshimo, que miró con gran interés la pequeña pantalla. Uniformes rojos. Kawasaki Brave Thunders.―¿Son duros?―Son un buen equipo. ―¿El mejor del mundo?―¿Estás incluyendo a otros países en esa pregunta? ―Sí.―Se te ocurren preguntas raras, chico. Bien, escucha. Los Brave Thunders juegan en una liga doméstica japonesa llamada Liga B. El mejor equipo de baloncesto del mundo gana el campeonato de la NBA; esa es la liga profesional norteamericana. ¿Has visto siquiera un partido de la NBA?―No.―No me lo imaginaba ―contestó Pablo―. Tienes que suscribirte a algún canal por satélite para verlos.―¿Quién es el más duro de la Enbeeay?―Este año son los Toronto Raptors. Ganaron la temporada 2018-2019. Tienen su sede en Toronto. Eso está en Canadá, no en Estados Unidos.―Raptors...Pablo sonrió un poco al ver a Koshimo esforzándose por asimilar tanta información nueva. Dio otro sorbo al malo café helado.Le llamó la atención el grabado de Koshimo y Pablo en la ricasso de la navaja. Se imaginó a Koshimo, cuya letra era tan horrible, tallando minuciosamente cada letra, cuando podría haberse detenido sólo en su propio nombre. La idea de que Koshimo se viera arrastrado sin saberlo a otros trabajos del taller hizo que a Pablo se le llenaran los ojos de lágrimas.Se las secó con una servilleta y dijo:―No vayas por ahí con el cuchillo de vaina que has hecho hoy. Si la poli te detiene para interrogarte, te volverán a meter en la cárcel.―De acuerdo.El sonido de la carne chisporroteando, los comensales conversando, Chuck Berry, el olor del humo y el aroma de los condimentos. Koshimo seguía comiendo y comiendo en la mesa del asador bajo las suaves luces anaranjadas, mientras Pablo se reclinaba en su silla y contemplaba la noche a través de la ventana.
Tras ganarse la confianza de Pablo, Koshimo recibió una llave del taller, y empezó a aparecer incluso antes de las siete y media.Las tibias de vacuno se habían dejado hirviendo la noche anterior en una marmita, y Koshimo utilizó un cepillo de dientes para pulirlas. Cada una medía entre quince y veinte centímetros y era muy gruesa y firme, para soportar el peso de una vaca.Cuando las espinillas estuvieron completamente lavadas, las llevó a un almacén con aire acondicionado situado detrás del taller, las colgó de unos alambres y las secó a baja temperatura. La presión de la brisa del aire acondicionado hizo que la hilera de gruesos huesos se balanceara y crujiera húmedamente en la oscura habitación, convirtiendo el almacén en una cueva de la edad de piedra.Cuatro o cinco de las tibias se dejaban y se guardaban en una caja, no se transformaban en huesos para mangos de cuchillos. Pablo había explicado que uno de sus amigos, que regentaba un astillero de automóviles en el barrio de Nakahara, tenía un gran perro de caza que necesitaba juguetes masticables para aliviar el estrés. Las mandíbulas del perro eran tan poderosas que mordía las tibias del ganado en un santiamén, por lo que necesitaba un suministro regular de ellas.Además de las tibias de vaca, había otro tipo de huesos que hervían en el taller. Eran más o menos tan largos como los de vaca, con trocitos de sangre y carne todavía pegados a ellos, pero eran más blandos en la superficie, de color más claro y, en general, parecían más débiles.Siempre era el mismo hombre el que entregaba estos huesos misteriosos, no un servicio de reparto. Lo único que llevaba en la parte trasera de su camión eran bombonas de gas propano.Bajo la tutela de Pablo, Koshimo aprendió a firmar los recibos del acero y a manipular los materiales cuando los traían al taller. Por suerte, podía garabatear algo ilegible y aun así se lo aceptaban. Sin embargo, el hombre que conducía el camión lleno de bidones de gas nunca pedía una firma. Para empezar, no tenía ningún papel.
―No los hiervas con los de las vacas. Trátalos con mucho cuidado.
Esas fueron las instrucciones de Pablo. Koshimo había preguntado qué clase de huesos eran, pero nunca recibió respuesta. Cada vez que surgía el tema de los huesos misteriosos, la expresión de Pablo se ensombrecía y sus ojos se negaban a encontrarse con los de Koshimo. Un día, Pablo le dijo por fin el nombre de los huesos. Normalmente, Koshimo se refería a los huesos como "esos" o "ellos". Quizá se había cansado de ser tan impreciso.
Huesos C.
Saber el nombre no ayudaba a Koshimo a entenderlos mejor. Pensó que podían ser huesos de ternera, pero si era así, las instrucciones de Pablo no tenían sentido. Había dicho que no se hirvieran con los huesos de vaca.Así que no eran de vaca. ¿De dónde habían salido?
Koshimo y Pablo
Koshimo y Pablo. Cuando escribía en papel, las letras del chico eran torpes, pero cuando las tallaba en metal, eran impecables. El acabado de la madera nudosa del mango de cocobolo y de la funda de cuero era perfecto.
―Es un buen trabajo ―dijo Pablo―. Sigue así.Internamente, pensó que Koshimo era un genio. ¿Podía alguien haber creado una pieza tan buena después de sólo tres semanas de clases? Hoja, empuñadura, vaina... todo era perfecto. Pablo ni siquiera podía quejarse del afilado.Koshimo no mostró ninguna alegría exterior por los elogios de su maestro. Estaba demasiado ocupado comiendo. El filete de un kilo se lo acabó en menos de diez minutos, y también terminó el arroz extra grande, la ensalada y la sopa.Pablo no tocó la carne que había utilizado en el corte de prueba; se la dejó a Koshimo. Aún insatisfecho, Koshimo pidió un filete extra de medio kilo y un acompañamiento de puré de patatas.―¿Qué sueles comer tú solo? ―preguntó Pablo. ―¿Para cenar?―Sí.―Ave hervida. Es lo único que sé cocinar. ―¿Sólo lo hierves? ¿Sin sal?Koshimo sacudió la cabeza.―Esta mañana también estabas comiendo ese pollo. El de la tienda. ¿Cuántos paquetes de esos?―Diez ―contestó Koshimo. ―¿Y pollo para cenar también? ―Sí.―Necesitas verduras, viejo. Y arándanos. Se pueden congelar, eso también funciona. Son buenos para tus ojos. La vista es muy importante para este trabajo.―De acuerdo.Pablo tomó un sorbo del café helado del restaurante e hizo una mueca de dolor por el sabor. Exhaló y murmuró:―Supongo que hemos estado tan centrados en los cuchillos que no hemos tenido conversaciones como ésta.―Sí ―convino Koshimo―. Tengo una pregunta. ―¿Cuál es?―¿Ves baloncesto? ―¿Baloncesto? ¿El deporte? ―Sí.―No sé. Supongo que sí; cuando tengo tiempo. Baloncesto, fútbol, carreras de bicicletas, carreras de caballos, se ven por todas partes. También hay fútbol americano. ¿Te gusta el baloncesto?―Sí.―¿Has jugado?Koshimo negó con la cabeza. Le preguntó a Pablo por el equipo de Kawasaki al que había apoyado años atrás.―Ese equipo ya no existe ―respondió Pablo―. Se han ido.―¿Se han ido? ―repitió Koshimo. repitió Koshimo. Sus manos dejaron de trabajar en la comida y miró a Pablo con tristeza.―Bueno, han cambiado ―explicó Pablo―. Ah, claro, no lo sabes. Mientras estabas dentro, crearon una cosa llamada Liga B. Es la nueva liga profesional. El equipo al que seguías renació allí.Pablo sacó su smartphone y buscó una imagen para mostrársela a Koshimo, que miró con gran interés la pequeña pantalla. Uniformes rojos. Kawasaki Brave Thunders.―¿Son duros?―Son un buen equipo. ―¿El mejor del mundo?―¿Estás incluyendo a otros países en esa pregunta? ―Sí.―Se te ocurren preguntas raras, chico. Bien, escucha. Los Brave Thunders juegan en una liga doméstica japonesa llamada Liga B. El mejor equipo de baloncesto del mundo gana el campeonato de la NBA; esa es la liga profesional norteamericana. ¿Has visto siquiera un partido de la NBA?―No.―No me lo imaginaba ―contestó Pablo―. Tienes que suscribirte a algún canal por satélite para verlos.―¿Quién es el más duro de la Enbeeay?―Este año son los Toronto Raptors. Ganaron la temporada 2018-2019. Tienen su sede en Toronto. Eso está en Canadá, no en Estados Unidos.―Raptors...Pablo sonrió un poco al ver a Koshimo esforzándose por asimilar tanta información nueva. Dio otro sorbo al malo café helado.Le llamó la atención el grabado de Koshimo y Pablo en la ricasso de la navaja. Se imaginó a Koshimo, cuya letra era tan horrible, tallando minuciosamente cada letra, cuando podría haberse detenido sólo en su propio nombre. La idea de que Koshimo se viera arrastrado sin saberlo a otros trabajos del taller hizo que a Pablo se le llenaran los ojos de lágrimas.Se las secó con una servilleta y dijo:―No vayas por ahí con el cuchillo de vaina que has hecho hoy. Si la poli te detiene para interrogarte, te volverán a meter en la cárcel.―De acuerdo.El sonido de la carne chisporroteando, los comensales conversando, Chuck Berry, el olor del humo y el aroma de los condimentos. Koshimo seguía comiendo y comiendo en la mesa del asador bajo las suaves luces anaranjadas, mientras Pablo se reclinaba en su silla y contemplaba la noche a través de la ventana.
Tras ganarse la confianza de Pablo, Koshimo recibió una llave del taller, y empezó a aparecer incluso antes de las siete y media.Las tibias de vacuno se habían dejado hirviendo la noche anterior en una marmita, y Koshimo utilizó un cepillo de dientes para pulirlas. Cada una medía entre quince y veinte centímetros y era muy gruesa y firme, para soportar el peso de una vaca.Cuando las espinillas estuvieron completamente lavadas, las llevó a un almacén con aire acondicionado situado detrás del taller, las colgó de unos alambres y las secó a baja temperatura. La presión de la brisa del aire acondicionado hizo que la hilera de gruesos huesos se balanceara y crujiera húmedamente en la oscura habitación, convirtiendo el almacén en una cueva de la edad de piedra.Cuatro o cinco de las tibias se dejaban y se guardaban en una caja, no se transformaban en huesos para mangos de cuchillos. Pablo había explicado que uno de sus amigos, que regentaba un astillero de automóviles en el barrio de Nakahara, tenía un gran perro de caza que necesitaba juguetes masticables para aliviar el estrés. Las mandíbulas del perro eran tan poderosas que mordía las tibias del ganado en un santiamén, por lo que necesitaba un suministro regular de ellas.Además de las tibias de vaca, había otro tipo de huesos que hervían en el taller. Eran más o menos tan largos como los de vaca, con trocitos de sangre y carne todavía pegados a ellos, pero eran más blandos en la superficie, de color más claro y, en general, parecían más débiles.Siempre era el mismo hombre el que entregaba estos huesos misteriosos, no un servicio de reparto. Lo único que llevaba en la parte trasera de su camión eran bombonas de gas propano.Bajo la tutela de Pablo, Koshimo aprendió a firmar los recibos del acero y a manipular los materiales cuando los traían al taller. Por suerte, podía garabatear algo ilegible y aun así se lo aceptaban. Sin embargo, el hombre que conducía el camión lleno de bidones de gas nunca pedía una firma. Para empezar, no tenía ningún papel.
―No los hiervas con los de las vacas. Trátalos con mucho cuidado.
Esas fueron las instrucciones de Pablo. Koshimo había preguntado qué clase de huesos eran, pero nunca recibió respuesta. Cada vez que surgía el tema de los huesos misteriosos, la expresión de Pablo se ensombrecía y sus ojos se negaban a encontrarse con los de Koshimo. Un día, Pablo le dijo por fin el nombre de los huesos. Normalmente, Koshimo se refería a los huesos como "esos" o "ellos". Quizá se había cansado de ser tan impreciso.
Huesos C.
Saber el nombre no ayudaba a Koshimo a entenderlos mejor. Pensó que podían ser huesos de ternera, pero si era así, las instrucciones de Pablo no tenían sentido. Había dicho que no se hirvieran con los huesos de vaca.Así que no eran de vaca. ¿De dónde habían salido?
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